Der Tod des Grafen von Isenberg (Annette von Droste-Hülshoff)
Aus Sagenhaftes Ruhrgebiet
I. Der Anger dampft, es kocht die Ruhr, Im scharfen Ost die Halme pfeifen, Da trabt es sachte durch die Flur, Da taucht es auf wie Nebelstreifen, Da nieder rauscht es in den Fluß, Und stemmend gen der Wellen Guß Es fließt der Bug, die Hufe greifen.
Ein Schnauben noch, ein Satz, und frei Das Roß schwingt seine nassen Flanken, Und wieder eins, und wieder zwei,
Bis fünfundzwanzig stehn wie Schranken: Voran, voran durch Heid und Wald, Und wo sich wüst das Dickicht ballt, Da brechen knisternd sie die Ranken.
Am Eichenstamm, im Überwind, Um einen Ast den Arm geschlungen, Der Isenburger steht und sinnt Und naget an Erinnerungen. Ob er vernimmt, was durchs Gezweig Ihm Rinkerad, der Ritter bleich, Raunt leise wie mit Vögelzungen?
»Graf«, flüstert es, »Graf, haltet dicht, Mich dünkt, als wolltʻ es Euch betören; Bei Christi Blute laßt uns nicht Heim wie gepeitschte Hunde kehren! Wer hat gefesselt Eure Hand, Den freien Stegreif Euch verrannt?« – Der Isenburg scheint nicht zu hören.
»Graf«, flüstert es, »wer war der Mann, Dem zu dem Kreuz die Rose paßte? Wer machte Euren Schwäher dann In seinem eignen Land zum Gaste? Und, Graf, wer höhnte Euer Recht, Wer stempelt Euch zum Pfaffenknecht?« – Der Isenburg biegt an dem Aste.
»Und wer, wer hat Euch zuerkannt, Im harnen Sünderhemd zu stehen, Die Schandekerzʻ in Eurer Hand, Und alte Vetteln anzuflehen Um Kyrie und Litanei!?« – Da krachend bricht der Ast entzwei Und wirbelt in des Sturmes Wehen.
Spricht Isenburg: »Mein guter Fant, Und meinst du denn, ich sei begraben?
0, laß mich nur in meiner Hand – Doch ruhig, still, ich höre traben!« Sie stehen lauschend, vorgebeugt: Durch das Gezweig der Helmbusch steigt Und flattert drüber gleich dem Raben.
II. Wie dämmerschaurig ist der Wald An neblichten Novembertagen, Wie wunderlich die Wildnis hallt Von Astgestöhn und Windesklagen! »Horch, Knabe, war das Waffenklang?« »Nein, gnädʻger Herr! ein Vogel sang, Von Sturmesflügeln hergetragen.« –
Fort trabt der mächtige Prälat, Der kühne Erzbischof von Köllen, Er, den der Kaiser sich zum Rat Und Reichsverweser mochte stellen, Die ehrne Hand der Klerisei – Zwei Edelknaben, Reisʻger zweiUnd noch drei Äbte als Gesellen.
Gelassen trabt er fort, im Traum Von eines Wunderdomes Schöne, Auf seines Rosses Hals den Zaum, Er streicht ihm sanft die dicht Mähne, Die Windesodem senkt und schwellt; Es schaudert, wenn ein Tropfen fällt Von Ast und Laub, des Nebels Träne.
Schon schwindelnd steigt das Kirchenschiff, Schon bilden sich die krausen Zacken – Da, horch, ein Pfiff und hui ein Griff, Ein Helmbusch hier, ein Arm im Nacken! Wie Schwarzwildrudel brichtʻs heran, Die Äbte fliehn wie Spreu, und dann Mit Reisigen sich Reisʻge packen.
Ha, schnöder Strauß! zwei gegen zehn! Doch hat der Fürst sich losgerungen, Er peitscht sein Tier, und mit Gestöhn Hatʻs übern Hohlweg sich geschwungen; Die Gerte pfeift – »Weh, Rinkerad!« – Vom Rosse gleitet der Prälat und ist ins Dickicht dann gedrungen.
»Hussa, hussa, erschlagt den Hund, Den stolzen Hund!« und eine Meute Fährtʻs in den Wald, es schließt ein Rund, Dann vor – und rückwärts und zur Seite; Die Zweige krachen – ha, es naht – Am Buchenstamm steht der Prälat Wie ein gestellter Eber heute.
Er blickt verzweifelnd auf sein Schwert, Er löst die kurze breite Klinge, Dann prüfend untern Mantel fährt Die Linke nach dem Panzerringe; Und nun wohlan, er ist bereit, Ja, männlich focht der Priester heut, Sein Streich war eine Flammenschwinge.
Das schwirrt und klingelt durch den Wald, Die Blätter stäuben von den Eichen, Und über Arm und Schädel bald Blutrote Rinnen tröpfeln, schleichen; Entwaffnet der Prälat noch ringt, Der starke Mann, da zischend dringt Ein falscher Dolch ihm in die Wechen.
Ruft Isenburg: »Es ist genug, Es ist zuviel!« und greift die Zügel; Noch sah er, wie ein Knecht ihn schlug Und riß den Wicht am Haar vom Bügel. »Es ist zuviel, hinweg, geschwind!« Fort sind sie, und ein Wirbelwind Fegt ihnen nach wie Eulenflügel. –
Des Sturmes Odem ist verrauscht, Die Tropfen glänzen an dem Laube, Und über Blutes Lachen lauscht Aus hohem Loch des Spechtes Haube; Was knistert nieder von der Höhʻ Und schleppt sich wie ein krankes Reh? Ach, armer Knabe, wunde Taube!
»Mein gnädiger, mein lieber Herr, So mußten dich die Mörder packen? Mein frommer, o mein Heiliger!« Das Tüchlein zerrt er sich vom Nacken, Er drückt es auf die Wunde dort, Und hier und drüben, immerfort, Ach, Wundʻ an Wundʻ und blutʻge Zacken!
»Ho, holla ho!« Dann beugt er sich Und späht, ob noch der Odem rege; Warʻs nicht, als wenn ein Seufzer schlich, Als wenn ein Finger sich bewege? – »Ho, holla ho!« – »Hallo, hoho!« Schalltʻs wieder um, des war er froh: »ʼs sind unsre Reiter allewege!«
III. Zu Köln am Rheine kniet ein Weib Am Rabensteine unterm Rade, Und überm Rade liegt ein Leib, An dem sich weiden Krähʻ und Made; Zerbrochen ist sein Wappenschild, Mit Trümmern seine Burg gefüllt, Die Seele steht bei Gottes Gnade.
Den Leib des Fürsten hüllt der Rauch Von Ampeln und von Weihrauchschwelen – Um seinen qualmt der Moderhauch, Und Hagel peitscht der Rippen Höhlen; Im Dome steigt ein Trauerchor,
Und ein Tedeum stieg empor
Bei seiner Qual aus tausend Kehlen. Und wenn das Rad der Bürger sieht, Dann läßt er rasch sein Rößlein traben, Doch eine bleiche Frau, die kniet Und scheucht mit ihrem Tuch die Raben; Um sie mied er die Schlinge nicht, Er war ihr Held, er war ihr Licht – Und, ach! der Vater ihrer Knaben!
Anmerkungen
Diese Dichtung gehört zu den sog. »Rüschhauser Balladen«, die die Droste zwischen 1840 und 1841 auf Haus Rüschhaus in Münster-Nienberge Rüschhausweg 80 (sehenswert) verfaßte. Der »Engelbertschrein«, der sterbliche Überreste des Bischofs enthält, gehört zu den bedeutendsten Sehenswürdigkeiten des Kölner Doms. Der 7. November, der Todestag Engelberts, gilt als der Tag des Heiligen Engelbert, obwohl er offiziell nie heilig gesprochen wurde. Die Ruine der Isenburg gilt bei vielen Katholiken noch heute als verflucht. Am alten Haupttor der Burg steht in großen Lettern geschrieben: »Isenberger das Kreuz steht noch!« Angeblich weigert sich der Vatikan bis heute wesentliche Dokumente zum »Fall Isenberg« der Wissenschaft zugänglich zu machen, so daß das tragische Geschehen auch nach fast 800 Jahren in manchen Bereichen ein Geheimnis aus mittelalterlicher Zeit bleibt.
Isenburg (WGS 84: 51.387667° 7.152067°)
Literaturnachweis
- Annette von Droste–Hülshoff, in Petras, 65–69
Hier finden Sie: Isenburg (51.387667° Breite, 7.152067° Länge)
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Dieser Text wurde folgendem Buch von Dirk Sondermann entnommen:
Bottrop: Henselowsky Boschmann Verlag, 2005
ISBN 3-922750-60-5.
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